O sol que iluminava minhas manhãs de domingo,
duvido, fosse o mesmo das manhãs de domingo dela.
Esse sol torrante, ardendo lá em cima sozinho,
aposto, tivera seus sóis ladantes.
E digo, se o sol que me queimou os cabelos,
de fato, fosse o sol dos olhos dela,
Garanto, seria minha pele preta,
que tanto se revirou à pele dela.